De Esperas

Soñé que tomaba un mechón de tu pelo entre mis dedos, y me daba cuenta demasiado tarde de que había despertado en un mundo en el que eso no está permitido. Ha sido el despertar más triste que esta tierra ha visto. Yo resisto sólo porque tú lo haces. Viviendo de fuerzas prestadas. Y en mis manos mueren caricias huérfanas, porque soy necia y torpe y egoísta, y no las quiero desperdiciar en otra piel, pues se me harían los dedos de cartón del dolor de hacerlo. Prefiero verlas marchitarse que querer a medias. “I can accept anything, except what seems to be the easiest for most people: the half-way, the almost, the just-about, the in-between”. -The Fountainhead